Пожалуй, единственное, что примиряет меня со ставшими чуть в тягость визитами в дом бабушки, это собранная там библиотека. Дом изменился, стал чужим и совершенно незнакомым, в нем не осталось ничего того, что я помню с детства. Нет, я не говорю, что он стал хуже, наоборот изменения пошли ему на пользу. Но исчезла та атмосфера, знакомая и родная, напоминающая о светлых днях моего детства. Лишь сад, да библиотека возвращают меня туда.
Среди старых книг я вновь возвращаюсь в те дни. Палец медленно скользит по корешкам, изучая, наслаждаюсь шероховатостью обложки и счастливо вздыхаю. Они такие живые, родные, даже запах у них особенный. Запах, погружающий в страну фантазий, приключений, чувств и героев книг, которых ты знаешь настолько досконально, что они как живые предстают перед твоими глазами. Романтики, авантюристы, приключенцы, добрые и злые, со своими достоинствами и недостатками, делающими их особенными и неповторимыми, в чем-то идеализированные, но все равно замечательные. Я вырос на книгах Крапивина, Дюма, Жуль Верна, Булычева, Стивенсона, Беляева, Булгакова, Лингренд, Андерсена и многих других наших и зарубежных классиков. Может поэтому я такой по характеру взрослый с детской душой, романтик и человек, не теряющий веры в людей, и что будет все хорошо.